Apenas empieza esto.

 A veces quisiera tener una enfermedad fatal para tener una excusa para buscarte, besarte e irme para morir en paz.

 Luego me digo a mi misma que me estoy volviendo loca. Lentamente.
 Y terminaré en un manicomio escribiendo poemas y llorando en el rincón de un cuarto blanco.
 Preveo que mi vida sólo empieza con lo miserable que se pondrá.